Bienvenidos

"Hay objetos que siguen su órbita, y otros que espontáneamente se van chocando entre sí."

Una coma entre comillas

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Regalar tinta usada,
Es soñar otra historia.

Si a la hoja del sufrimiento
Desafiarle es tu argumento,
Estate contigo, dentro de ti.
Que tu papel quede blanco y surcado,
De tanto borrar el mensaje
Del miedo grabado,
Que es el escudo
De dolores y pesares,
Por letras entramado.

No hay pantalla de renglones,
Ni de soledades, aluviones,
Que venzan al recuerdo,
En la demostración de las emociones.

Mi acento contrincante,
Tilda equilibrando al espacio,
Auspiciando al interior delirante,
De contradicciones gimnasio.

Es un pero en los pensamientos,
Un espejo insignificante,
Que sin diálogos
Aísla los movimientos,
Para extraviar de las sangrías
El silencio,
Que es la forma de proyectarse.

Si estuvieras conmigo…

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Ayer fui a un lugar donde te daban lo que querías.
Al que quería todo, le daban todo.
Al que quería nada, le daban nada.
Lo curioso es que la gente igual se quejaba.
Decían, quiero la mejor parte de esto, y la mejor parte de aquello.
Después, la mayoría aun seguía reclamando,
Porque el resultado tampoco los conformaba.

Saber llegar, es miel de actitud

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Una misteriosa abeja,
Viaja por el viento del destino.

Sueña derrocar con su aguijón
Al tirano emperador.

Imagina que su vida,
Sólo así,
Tendría sentido.

Nació en el bosque,
Pero está perdida entre los pinos.

Exhausta, llega hasta un cuello, y lo pica.

Punza mortalmente
La garganta,
Del alérgico conductor,
Del carruaje real.

Propiedad del Oscuro Señor Matanza

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Es un jardín de infantes el lugar ideal
Para generar culpa,
Robarse el motín,
O santificar a la piedad.

La matanza se alza generosa,
En su participación autoproclamada,
De corrupción inevitable y onerosa.

Educadora a nivel inicial.
¿Potencia la capacidad individual,
Fomenta la expansión general,
O acumula castigos
Al rebelde sin amigos,
Y premios al egoísta que aporta el ejemplo
De servidumbre referencial?

Lo que mata, es lo secundario.
Repetir, callar, sumisión sin vocabulario.
No sé porque le dicen la edad del pavo,
Pero si los estigmatizan, ¿será porque les tienen miedo?
Si los marginan con la indiferencia,
Si les critican falta de experiencia,
Y los usan como fuerza de choque,
¿Lo hacen para que luego de pavos,
Se conviertan en gallinas, cuervos, chanchos o coyotes?

¿Y las águilas para cuando?

La tercera parte, universa lo secular.
Manifiesta, adoctrina y relaciona, pero hasta ahí nomas.
Profundiza la vanidad, y define las formas para certificar.
Rotula con esmero, y entre tanto esfuerzo y traqueteo,
Insinúa libertades a costos, asegurando que algún precio hay que pagar.

Pero el despropósito,
Cobra valor, cuando un insólito rol,
Genera promiscua presa,
E irrespetuoso cazador.
Un salario posición,
Oculta las ansiosas falencias fálicas
En el desequilibrio del torturado torturador.

Es en el goce de esa percepción,
Que me propongo cual juego, circular y creador,
Perseguir al perseguidor.

Aceptemos el fracaso,
De que son muy pocos los que disfrutan lo que hacen.
En especial por el ritmo y la exigencia que se les impone.
Desde chicos, jugamos un juego,
En donde la banca, fija leyes y reglas,
Imprime papeles y libretos,
Y aunque los puntos pierden,
Todos deseamos ganar.

Todos lo hacemos por algo,
A muchos, hasta nos gusta apostar,
Aprendimos a quererlo, y a soportarlo.

Pero, ¿Para eso estamos aquí. A eso hemos venido?

¿SOBREVIVIR?

¿Pertenecer a una realidad
Que no aplica el significado de la palabra IGUALDAD,
Aunque la busque sin cesar?
El problema no es dirigencial,
Es mucho más grave.
Es de consciencia, y de LIBERTAD.

Una mentira que nos haga feliz

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No es mi regocijo,
Admitir que lo sabía.

No son del paraíso
Esas flores engreídas.

Pero, sí, lo sabía.

No por mi sabiduría,
Sino por mis sentidos,
Por agudizar el olfato, la vista
El tacto y mis oídos,
En las evidencias,
Que de tus huellas percibía.

Vos también lo sabías,
Sólo que no lo aceptabas,
No lo querías.

Cuántas cosas hacemos,
Para engañarnos,
Para sustituir la realidad
Con mentiras.

Fantasías e ilusiones
¿Acaso no es eso la vida?

No sé que es la vida,
Solo sé,
Que a la Verdad,
Se la suele acorralar…
CON MUCHAS MENTIRAS.

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Canto, desesperadamente canto/ con voz de tinta y letra de agonía/ rota por dentro, loca por fuera." Maria Elena Walsh

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