Por haberlo vencido,
El sueño, es nutrición del pensamiento.
No te oigo, no te veo, no te toco,
Pero estás, te siento. Te respiro.
¿Dónde? ¿Con que aires…?
En ninguno, en las sábanas del mío…
La posibilidad, es una arbitraria soledad elegida.
¿Y el viento, y los soles, y el rocío…?
Están contigo, dentro de mí.
No es real esa fantasía…
No tiene techo, pasaje ni argumento.
Por eso está viva…
Porque nadie la puede matar
Y entonces, no es ladrillo, ni es del tiempo…
Es nuestra, hoy, en la eternidad de este momento.
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